Ort und Zeit: neulich, bei mir am Schreibtisch

Personen: Literarisches Über-Ich und mein stinknormales Ich

Handlung: eigentlich keine

Literarisches Über-Ich (in breitestem Ruhrpöttisch): Hömma, willze nich ma wieda wat fürn Block schreibm?

Mein stinknormales Ich (tonal gerademal postpubertär und pampig): Nöh.

Literarisches Über-Ich: Wieso’n nich?

Mein stinknormales Ich: Kein Bock.

Literarisches Über-Ich: Wat issen?

Mein stinknormales Ich: Weiß nich, lass mich. Schwirr ab, Alter, du nervst!

Literarisches Über-Ich: Und die Leser, wat solln die denken?

Mein stinknormales Ich: Scheiß drauf.

Literarisches Über-Ich: Boah, näh, wie biss dudenn drauf. So wird dat nix mittem Ruhm un allem.

Mein stinknormales Ich: Wird auch nix wenn ich hier schreibe, bis mir die Finger bluten und ich blind bin. Arschlecken und Rasieren, dreifuffzich.

Das literarische Über-Ich gibt ein paar ungeduldig-brummelnde Töne von sich und beginnt, im Zimmer auf und ab zugehen.

Mein stinknormales Ich: Davon, dass du hier den Teppich durchlatscht, krieg ich auch keine bessere Laune.

Literarisches Über-Ich (platzt heraus): Hömma, wat hasse einklich auf eimal? Hab ich dich wat getan? Du stehß dich doch bloß selbs in Wehch.

Mein stinknormales Ich: Und?

Literarisches Über-Ich (denkt nach): Ich glaub, dich muss nur ma wieder wer inn Ahm nehm. Er oder es beugt sich herab und legt meinem stinknormalen Ich die Hände auf die Schultern.

Mein stinknormales Ich (feindlicher Ton, mit leichtem Kloßansatz): Sach mal, bist du schwul?

Literarisches Über-Ich: Quatsch, weisse doch. Er oder es knetet kundig eine vollkommen verspannte Nackenmuskulatur.

Mein stinknormales Ich (mit tränenerstickter Stimme): Ein Segen. Denn noch lieber ne Blondine mit IQ von 47.

Literarisches Über-Ich: 47, dat is ja gradema Schwaazbrot ohne Rinde. Nach einer Pause: Wird schon wieda!

Mein stinknormales Ich weint still vor sich hin.

Literarisches Über-Ich: Mein armer Hase!

Die beiden haben sich dann später tüchtig betrunken und dabei lauthals bedauert, dass sie nicht mehr kiffen. Warum eigentlich nicht? Vergessen.